“Porque o azul dos olhos dela tornava mais azul o céu.”

Assim escreveu Mario Quintana no poema “Meu primeiro amor,” publicado na coleção Antologia Poética em 1981. O poema, pra quem não conhece, é belíssimo e retrata o amor entre duas crianças de cinco anos, sentadas numa “tosca pedra” num terreno baldio entre suas casas, trocando confidências amorosas enquanto adultos que ali passavam riam-se da cena infantil, como que a caçoar de algo que eles, segundo o genial Quintana, passariam a vida inteira buscando. O poeta, no estilo Robert Schumann apaixonado por sua futura noiva e pianista Clara — recomendo ao leitor a escuta de “Cenas Infantis” com a pianista argentina Martha Argerich — relembra esse seu primeiro amor, através dos olhos azuis de sua amada, um “azul imenso” que ele não encontrava em ninguém mais, nem nos olhos “do cachorro e do gato da casa.” Tão azul era o olho dela que o poeta, ou melhor, a criança que o poeta era, passa a enxergar tudo azul colorido, mais especificamente o céu que mais azul ficou:

“Porque o azul dos olhos dela tornava mais azul o céu.”

Um poeta medíocre diria: “os olhos dela eram azuis COMO o céu,” ou “os olhos dela eram azul da cor do céu.” Aqui não. Quintana inverte a metáfora e faz o céu receber sua cor a partir dos olhos dela, como se os olhos dela já fossem o próprio céu, e como se o céu em si recebesse sua cor através deste primeiro céu dos olhos dela que pinta tudo de azul, inclusive o céu mais alto possível.

Desde Aristoteles, o papel filosófico da metáfora, tanto em textos literários quanto filosóficos, é elucidar o desconhecido através do familiar. Parte-se do pressuposto que já conhecemos a imagem sensorial que a metáfora evoca — por exemplo, o “céu” em “os olhos dela eram azuis como o céu” — e a partir daí começamos a intimar com mais facilidade o conceito ou ideia mais abstrata que o poeta ou filósofo tenta transmitir. Mas Quintana não diz isso. Tudo está aqui literalmente de ponta cabeça. Não se sabe mais de antemão como o céu é; o céu não é mais aquilo que já conhecemos, o familiar que ilumina o desconhecido. O que era pra ser aqui familiar — o ponto de partida da metáfora ocidental — ganha seu significado a posteriori através do desconhecido, o “azul imenso” dos olhos dela que desmonta, desconstrói como diria Jacques Derrida, a oposição binária mais nevrálgica do Ocidente, i.e., a dualidade entre sensação e abstração, o físico e o intelectual, o corpo e a mente, a terra e o céu, finalmente. Aqui o céu desceu pra terra e a terra subiu pro céu, uma montanha russa com looping que faz com que o “azul imenso” dos olhos dela inverta nossa maneira metafísica e Platônica de enxergar o mundo, deixando o azul aqui brilhar por si só, incomparavelmente belo, insubstituível, irresistível, irradiante, iluminante, ímpar.

Não é o céu que empresta sua cor aos olhos dela, é ao contrário! São os olhos dela, aquele “azul imenso” e tão profundo, que jorram azul pro céu, um feixe de luz de baixo pra cima, em todas as direções, com uma potência capaz de azular todo o mundo da criança que o poeta era.

E não é exatamente assim que nos sentimos quando amamos? O mundo não fica mais colorido, mais bonito, mais brilhante? Não passamos também a enxergar tudo meio distorcido, as vezes ofuscado ou ate desfocado? Não ficamos meio cegos, caolhos, míopes ou astigmáticos?

Somos tão capazes de inventar um amor. Porque amar é gostoso, eletrificante, tão diferente do tédio frio da rotina. É preciso ter cuidado, porque o amor inventado uma hora desmorona, e mesmo assim há de se fazer o luto do amor perdido, da fantasia que morreu.

Uma vez, há tempos, vivi um “amor” assim. Eu inventei uma princesa, idealizei uma pessoa tão bela por dentro, tão feminina, doce, tão sensível ao belo e bonito, tão interessada em arte e cinema, música e literatura. Que se dizia uma “senhora” por dentro mas que, em um único gesto, revelou-se vazia, superficial, rasa, comum.

Falei pra ela justamente sobre o verso acima de Quintana. Disse que era o verso mais bonito que já tinha lido. E a reação dela? Nada, zero resposta. Tudo bem que nem olho azul ela tem, mas “quand même?” como diriam os franceses. Como a minha amada pode ser tão fria, tão cinza perante ao azul imenso, intenso e quente do poema? Se limitou a dizer algo protocolar, estereotípico e comum sobre Quintana, algo como “clássico dos clássicos” ou coisa assim. E ali se desfaleceu o castelo, o cristal do amor se quebrou e eu percebi a mentira que eu havia inventado. Como diria Bruno e Marrone, “eu pensei que era uma joia rara, era bijuteria.”

E você, quando foi a última vez que você testou seu amor? Será que ele é de verdade? Procure algo que te toca e compartilhe com quem você ama ou acha amar. Observe. Observe como você se sentirá ao observar a reação dele ou dela. Observe se o que é importante pra você é realmente importante para outra pessoa. Veja se a máscara não cai. E se cair, tudo bem. Sinal de que não era pra ser, sinal para ainda seguirmos em frente, buscando algo que as crianças de Quintana já tinham encontrado em cima daquela “tosca pedra” aos 5 anos de idade.

*

Rodrigo Bueno Therezo escreve crônicas para o Marília Notícia quinzenalmente. É pianista clássico formado pela DePaul University School of Music, com doutorados em Literatura, Psicanálise e Filosofia pela Universidade de Freiburg, Alemanha. Atualmente cursa medicina na Universidade de Marília e está terminando seu segundo livro intitulado “Fontes de Prazer: Freud, Derrida, Pessoa.”

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A vida é feita de dobras. Dobramentos, duplicações, dublês. Coincidências e reincidências imperfeitas, estranhamente familiares.

Aprecie, por exemplo, este causo. Estou eu, ligeiramente intoxicado, sentado com amigos no Chaplin neste último sábado, quando reparo a irresistível elegância de um par de óculos de sol David Beckham portado por um dos homens ali da mesa. Nocauteado por tal beleza, começo a relatar, melancolicamente, as duas vezes que perdi um Persol, óculos de sol italiano imortalizado pelo ator Jude Law no filme “O Talentoso Ripley.”

A primeira vez que perdi um Persol foi em 2014, em um churrasco com amigos daqui de Marília, essas confraternizações de fim de ano que nem sequer deveriam existir. A segunda vez foi mais recente, há exatamente um ano, em uma festa da medicina da Unimar. Em ambos eventos, meus óculos – o mesmo modelo Persol, a mesma cor, idênticos, gêmeos siameses – misteriosamente “sumiram,” mas não sem deixar aquele gosto amargo na boca, exacerbado pela memória de que falta um parafuso neste último par, o que me dá esperanças fúteis de algum dia identificar o objeto furtado na face de quem o traja, inocentemente ou não.

Pois bem, eis que, perante meu relato, justamente o homem portador dos óculos cativantes me conta que, já há algum tempo, ele quase perdeu aquele mesmo par que eu tanto admirava. “Foi em uma festa rave,” ele me dizia, “pedi para um amigo procurar comigo, fizemos cada um uma meia-lua gigante na arena que estávamos e la fomos cada um a procura do mesmo par de óculos, nos encontrando no fechamento do grande círculo, com as caras mais tristes que uma rave já viu. E ali aconteceu um milagre… no exato momento em que nós dois nos lastimávamos,” meu amigo continuou, acalorado, “eu senti que havia pisado em alguma coisa, e o que era? Meus óculos!! Que por mais sorte ainda não quebrei, meus óculos, intactos, olhando e sorrindo pra mim, no chão de uma rave com mais de mil pessoas pulando.”

Quase com lágrimas nos olhos, eu me lembrei, silenciosamente desta vez, da vez que havia perdido meu primeiro Persol em uma balada em Freiburg na Alemanha, com o detalhe que somente naquela vez tive a insubstituível felicidade de encontra-los no chão da mesma, às 5 da manhã quando ali voltei, desesperado. Mas as coincidências não pararam por ali. O que está por vir me abalou filosoficamente, e me despertou novamente o desejo de escrever, a começar por esta crônica, fantasiosa ou não.

Subitamente chega na mesa um homem esbelto trajando, na gola V de sua T-shirt, um par de óculos Persol exatamente igual ao meu!!! Um registro em parêntesis: abomino o uso promíscuo de pontos de exclamação mas talvez estejamos, na primeira vez na historia da literatura portuguesa, perante à uma excepcional exceção)

Eu não me contive. Lacan, psicanalista francês herdeiro de Freud, descreveria meu estado como jouissance, um orgasmo intelectual que, como todo orgasmo, é intimamente ligado a sua frustração. Com um entusiasmo que sinto só quando o São Paulo ganha uma Libertadores ou quando minha filha me liga do nada, passei a contar ao homem que sequer me conhecia — e que também chamava Rodrigo (!!!) — tudo o que tento relatar aqui, apontando a ironia deliciosamente irresistível que, assim como meu amigo havia encontrado o par de óculos dele da forma mais surpreendente possível, eis que, logo após o relato de tal milagre, surge um homem homônimo, um sósia com óculos exatamente iguais aos meus, raríssimos de serem vistos em uma província como Marília. Havia eu também encontrado meu par perdido? É claro que não, mas será?! E mesmo assim, como não sentir na carne esse dobramento, essa dupla curvatura da realidade camuflada em máscaras e dublês?

Rodrigo, O Segundo, cagou e andou pra minha historia. Reservado, limitou-se apenas a dizer: “estes óculos são meus.” Eu tentei, juro que tentei, expor a beleza irônica da analogia a quatro partes (A : B :: C : D), mas em vão. Sequer cheguei a examinar de perto os óculos do meu xará — a dúvida cruel permanece — que parece possuir talentos para negócios sérios e pouco ambivalentes. Confesso que senti tristeza, mas a tristeza é melhor amiga da alegria, e cá estou eu, a escrever, contente. A imaginar uma leitora que dê risada desses espelhos falsos que a vida constantemente nos traz, algo entre mero acaso e cartomante, destino e coincidência, tragédia e comédia.

E você, viu algum Persol perdido por aí? Lembre-se de que o objeto de análise em questão – um PAR de óculos – contamina a suposta imparcialidade do examinador, dobrando e filtrando a visão, escondendo ou escurecendo o sol que tudo ilumina, salvo o meu PerSOL que nas trevas ainda permanece.

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Rodrigo Bueno Therezo escreve crônicas para o Marília Notícia quinzenalmente. É pianista clássico formado pela DePaul University School of Music, com doutorados em Literatura, Psicanálise e Filosofia pela Universidade de Freiburg, Alemanha. Atualmente cursa medicina na Universidade de Marília e está terminando seu segundo livro intitulado “Fontes de Prazer: Freud, Derrida, Pessoa.”

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